Wednesday, July 03, 2013
Crónica Rosário Breve - Fala um pobretuguês por Daniel Abrunheiro
A
vida – ou é politécnica ou dá em ser chilra como as águas de bacalhau. Já
quanto a tal não engordo o bacorinho da dúvida. Por teologia portátil, sou
tão-só um não-católico praticante. Não sofro Deus lá em cima nem temo do Diabo
o baixio. O que se acha no fundo de cada copo é o desencontro. O desencontro e
o desencanto, que o retorno à sobriedade pune e agrava.
Longamente
esperei Junho – para isto. Isto sendo: na abcissa do paladar, o abcesso do
couro molhado em a malvasia da melancolia. Isto é um País que nem Junho
melhora. Deve ser porque a minha doença se chama Portugal. Ou Pobretugal. O
amor é uma doença, ninguém com dois dedos de testa e duas unhas de coração
raciocinante (m)o negará. Padeço de me serem portuguesas, ou pobretuguesas, a
vida e a condição. Acontece que convalesço mui mal de tal enfermidade.
Entardenoitece-me a o espectáculo reiterado da estupidez mineral de um ex-Povo.
O nosso. Portador embora de uma Língua superlativa e como nenhuma outra
milionária de sílabas do mais fino quilate áureo, multissecular já, a Malta
continua a dar o crânio por mesa de onde lhe comem as papas. Entenebrece-me que
os mandadores planetários (amailos seus lacaio-caudatários locais) possam
impunemente condenar a comum gente a trincar areia por pão. Por extensão,
desfanica-me a coragem que o meu País se veja, à maneira titular de Irene
Lisboa, com uma mão cheia de nada, outra
de coisa nenhuma.
Entanto,
a terça-feira para que renasço, 25 de Junho, é de uma limpidez prístina que até
dói. A Luz é maiúscula como um avesso de Lua – e de redundante quididade. O
esplendor é prodigioso qual um trecho camoniano (um qualquer). Como vela à
bolina fresca, a aragem empluma levezas de pele que se dá ares. Fragrâncias de
limoeiro confirmam da passarada a condição de porta-perfume. Tudo se aguarela
muito, tudo se me afigura recente de si mesmo. Junho floresce perigosamente
como a esperança. A esperança seja do que for. A esperança que é perigosa por
consistir em usança da espera. Mas esta Luz ajunhada, esta claridade que dá
perfeitamente para perceber, por essas ruas & praças, quais os cônjuges que
pela noite se refizeram eroticamente sudoríferas branduras e quais os que não.
Despertar
para a legibilidade humana sempre me permitiu, até hoje, a não, por assim
dizer, d-existência. Nasce-se com defeito e morre-se perfeito. Há quem se minta
o contrário. É talvez porque a morte torna anterior até o futuro. E porque ela
já (nos, a todos) começou nos lugares onde estivemos e a que não voltaremos. É
por isso que tanto faço por voltar. Voltar por voltar. Voltar para viver.
Ainda. Um pouco. Mais. Ainda que não física ou geograficamente, voltar para e
em frente da lembrança. Tenho (temos todos) uma máquina-do-tempo para o efeito.
Chama-se Memória.
O amor é
cego.
A memória é
o cão do cego.
Assim
pude escrever, resgatando-me, mercê deste dístico, há uns poucos anos e em
sítio e para gente a que não voltarei, de uma manhã parda, vivia eu então numa
merdaleja qualquer certas minhas horas más de anos não bons.
Fora
de portas, a Realidade rosnava ameaças peremptórias: pobreza, desemprego,
álcool a mais, fins-de-linha. Ainda rosna, mas retorquindo-lhe lhe vou, a
instantâneo prazo, em, por assim dizer, r-existência. Escoro-lhe de livros bons
as horas más. Esturrico-lhe de versos tónicos as veleidades materiais. E
desminto dela, em paleta arco-irisada, o pretobranquismo de suas práticas e
feias fauces.
Estragou-se-me
ontem o telemóvel, não tenho dinheiro para outro e não quero saber. Quem quiser
falar comigo, que me escreva. Outra coisa não tenho feito estes já tantos anos
todos. Tenho andado mais macambúzio que de costume por causa de um documentário
que há dias revi pela TV. Era sobre a breve vida (mas perene obra) de um
grand’enorme artista: Mário Botas (1952-1983), português da Nazaré. Morreu aos
31 anos, como o meu irmão Jorge. Mário e Jorge gostavam ambos de Egon Schiele
(1890-1918). Outro que morreu tão novo.
Por
contraponto, acabo saudando o ter vivido já os meus 49. Ninguém mos tira, por
mais torçam Deus e o Diabo os respectivos rabichos de saca-rolhas de bacorinho.
Assim contra os canhões marcho, afinal, no esplendor de Junho, senão de
Portugal.
